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汇风声水起处，淡看云卷云舒，不会说是为什么，也不会问是为什么。经过的沟坎，只在心里把它们视作深水巍山。也许，人生就是这样。太多的事，是可遇而不可求的。正如三毛所说：“刻意去寻找的东西，往往是找不到的，天下的万物的来和去，都会有它的时间。”
记起自己2002年12月31日在广州写下的一首旧诗青春陷落在文字井窖：
*****
三百六十五里路，从故乡到异乡
熟稔凄清的午夜，是谁在文字的荒野里猎梦？
幻想，是细沙抚触的语音
诱引我的双眸，去注视文字无垠的荒野
想暗藏着对现实探秘的足迹，夜夜倾斜着相同的感觉
而心痕，依稀有岁月侵袭的印记
我听着忧伤的乐曲，感到孤寂与落寞正蹑足走近
*****
暗夜里，将褪色的苦旅笔记摊开
任寒风，肆意圈阅着文字的伤痕
听得见，冷雨在寒风中细碎的哭声
梦一再嘶叫，仿若理想遥远的声音
青春，在文字的神秘林中舞过
我总是陷落在文字的井窖里无以自拔
*****
尽管杜拉斯曾经说过“写作是暗无天日的自杀”或许用文字走路的女子注定比别人心苦！但终归是个清傲的人，在生活的历练中，看透一些事，辨清一些人，明悟一些理之后，多年来习惯了坚强。而那个写满梅雨心事的曾经，那种曾经装满着无法诠释的泪滴，即使黯然失魂，揣着黄连的苦涩，也让那些想哭想逃的过去凝固成形。即便是断肠般痛苦，也不会轻易在外人面前显露自己的软弱，唯只在静夜里的字里行间张扬
在高山流水的琴弦中穿过，碧落红尘，见证是世间的行云流水。醉卧的芦苇唇语亏空，盘点不出梧桐叶上滴滴冷雨的凉。冷暖自知，华丽或灰暗生命的过往里，谁都只是彼此的匆匆过客；擦肩而过，彼此都是各自眼里的风景。
然思想昂贵的橱窗，时常陈列着华丽灿烂甜美的幻象。在缄默中，心灵晤对永恒，那一种神秘的所在，让自己获得深沉的感悟。让文字在指尖上缓缓流动，仿佛真的可以重新听到最初花开时那种带着芬芳的碎响。一动一静，多想成为那风、那云；多想撑一叶扁舟、执一抹花红，沿着词汇铺就而成的高低不平的青石路，漫步寻觅，寻觅那山清水秀、行云流水所见证的至死不渝的留恋
一路走来，一路的吟风悲月，舞字而行。一路向前，也曾凌空展翅，也曾低旋盘桓。在文字里气定神闲地走，平淡可觉得安稳，仿佛世事静好。而那些简单的、温馨的言语或者沉默会在流淌的青春里一直绵延。
写下文字的那一刻，总让自己相信用文字记录或是编造的那些温暖。总觉得生活中，永远有多远是找不到答案的，而只有在文字里，却可以拥有那么多充沛的永远；也只有在文字中，才能捕捉到种种深长的美丽，体味出什么才是生命的极致。
只是这样的流年，却是这般的难以把握。在丢失了摆渡人的渡口，在丢失了星星的夜空，更在丢失了放歌人的岁月，一切的一切岂是莞尔一笑所能掩饰的，又岂是指下的文字所能诉诸的
汇风声水起处，淡看云卷云舒，不会说是为什么，也不会问是为什么。经过的沟坎，只在心里把它们视作深水巍山。也许，人生就是这样。太多的事，是可遇而不可求的。正如三毛所说：“刻意去寻找的东西，往往是找不到的，天下的万物的来和去，都会有它的时间。”
记起自己2002年12月31日在广州写下的一首旧诗青春陷落在文字井窖：
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三百六十五里路，从故乡到异乡
熟稔凄清的午夜，是谁在文字的荒野里猎梦？
幻想，是细沙抚触的语音
诱引我的双眸，去注视文字无垠的荒野
想暗藏着对现实探秘的足迹，夜夜倾斜着相同的感觉
而心痕，依稀有岁月侵袭的印记
我听着忧伤的乐曲，感到孤寂与落寞正蹑足走近
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暗夜里，将褪色的苦旅笔记摊开
任寒风，肆意圈阅着文字的伤痕
听得见，冷雨在寒风中细碎的哭声
梦一再嘶叫，仿若理想遥远的声音
青春，在文字的神秘林中舞过
我总是陷落在文字的井窖里无以自拔
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尽管杜拉斯曾经说过“写作是暗无天日的自杀”或许用文字走路的女子注定比别人心苦！但终归是个清傲的人，在生活的历练中，看透一些事，辨清一些人，明悟一些理之后，多年来习惯了坚强。而那个写满梅雨心事的曾经，那种曾经装满着无法诠释的泪滴，即使黯然失魂，揣着黄连的苦涩，也让那些想哭想逃的过去凝固成形。即便是断肠般痛苦，也不会轻易在外人面前显露自己的软弱，唯只在静夜里的字里行间张扬
在高山流水的琴弦中穿过，碧落红尘，见证是世间的行云流水。醉卧的芦苇唇语亏空，盘点不出梧桐叶上滴滴冷雨的凉。冷暖自知，华丽或灰暗生命的过往里，谁都只是彼此的匆匆过客；擦肩而过，彼此都是各自眼里的风景。
然思想昂贵的橱窗，时常陈列着华丽灿烂甜美的幻象。在缄默中，心灵晤对永恒，那一种神秘的所在，让自己获得深沉的感悟。让文字在指尖上缓缓流动，仿佛真的可以重新听到最初花开时那种带着芬芳的碎响。一动一静，多想成为那风、那云；多想撑一叶扁舟、执一抹花红，沿着词汇铺就而成的高低不平的青石路，漫步寻觅，寻觅那山清水秀、行云流水所见证的至死不渝的留恋
一路走来，一路的吟风悲月，舞字而行。一路向前，也曾凌空展翅，也曾低旋盘桓。在文字里气定神闲地走，平淡可觉得安稳，仿佛世事静好。而那些简单的、温馨的言语或者沉默会在流淌的青春里一直绵延。
写下文字的那一刻，总让自己相信用文字记录或是编造的那些温暖。总觉得生活中，永远有多远是找不到答案的，而只有在文字里，却可以拥有那么多充沛的永远；也只有在文字中，才能捕捉到种种深长的美丽，体味出什么才是生命的极致。
只是这样的流年，却是这般的难以把握。在丢失了摆渡人的渡口，在丢失了星星的夜空，更在丢失了放歌人的岁月，一切的一切岂是莞尔一笑所能掩饰的，又岂是指下的文字所能诉诸的