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看着手上那道被削的伤口，往外不断冒着血，嫣红绚烂。疼由伤口处血管里传来，透泛整只手，再刺刺地挑着心尖。看着血液顺着纹路流下，怆然满目的沁染上整只手。另一手捂着伤口，青筋鼓鼓，依然难以扼止那流动的血液。全身绷得紧紧，那只受伤的手被紧紧的掐着，似乎想将那只手揉碎，掐断血管。伤口的疼痛被转化，被禁锢。转眼四望，脑中四寻，寻不到所要的任何，也想不起有什么办法可制止。便就那样立在时光处看着那血将一双手渲染，终至伤口凝结。
不知道这一双手究竟会呈现何模样。反正那揪紧的眉目不再有泪，不再有声。这一双手布满了岁月的沧桑痕迹，染满了少时岁月的情怀。左手食指上大大小小，长长短短的疤痕，右手中指上那一突出的结，实是将这一双手破相了。原本这一双手也是美好的，手指不长不短，不大不小，灵活纤巧。记得童蒙时期，与一堆小孩坐在一起，一只只伸出的小手掌，僵直如杆。唯这只小小的手弯翘灵活，柔软柔腻，无论从何种角度看去，都有着美好的弧度。令女孩们欣羡，令男孩们奇异。那时起，才知道自己这一双手是柔软灵活，纤巧细腻的，如一份情怀，可赋予几多的情。
从那时起，便学会了看手，喜欢上看手。总喜欢盯着一双双纤长的手指，想它是否载赋着一个空灵纤巧的灵魂。然后，再多点的时间里，更是知道大都拥有一双纤长手指的人皆具有一种天性，亦或是灵性吧。可是也总有一种固执的感觉，因为纤长美丽，因为空灵多情，所以也就大都是薄命亦或是凉薄。如是的。便会告慰那双并不是修长的手，唯有灵巧纤然便是最好的了。只是也因这份灵巧，诸多的杂事在手中经过，被一一砍斫凝情，便也烙下了生活的痕迹，生命的怆痛。
从未在手上涂抹过任何的霜膏，从未戴过手套，皆只是赤手抚拂在四季的万事万物上，自是没有那种滑腻细白的光泽与触感。掌中斑驳布满硬茧，可是依然是它那朴实的色泽总让眼睛许久的盯着，凝想那份岁月深处的裂痕。
那食指上的一个疤痕是在年少岁月里被一把砍竹的利刀给削去半块。连着肉与指甲，那份疼痛让自己歇斯底里的哭泣着，哭声唤回那在村里帮忙的母亲。当母亲急急地赶回，看到的便是使劲用手捂着手指的苍白人儿，血滴落满地。一双手血液疮痍满目的布满，已凝结成暗黑色。母亲急急的从墙壁上寻些蛛丝蛛包轻轻地贴上那伤口处，再用细纱布细细的包好。那时，放开的一双手早已麻木的失去了意识，僵硬的呈握紧的姿态，只有那被包好的伤口处隐隐的抽痛着。
而今，手又受伤了，但不会再那样声嘶力竭的哭泣，不再那样惶恐的害怕晕去，只是依旧用力的紧掐紧握住。任血肆意的流，直至它自然的凝结。一直都觉得身体里的血液较一般人似乎要少，颜色也暗红些，浓郁的很，似如那个性。有时，便会无聊的想，是否开朗的人那身体里的血液也就鲜红些，流动性强些。因而看着那从身体里流出来的血液，便有种担忧与沉醉，总会凝想那是身体里精贵的血，那是灵魂的流动。只要血管里少去几滴，身体也就会失重几许。
终于，那血凝结了，血液不再往下滴了。轻轻地松开一双紧握的手。僵硬干涩。看着那暗沉的血块凝结在手上，似乎将一双手给生生的包裹了起来。用一块小布包住伤口缠好。轻轻地揉着手指，血块便粉末般的糊满了手，细细的清洗干净。转身看那一地的落红，呵，可不是凋零的花瓣，是身体里的血花。空气中一种浅浅的腥味儿，将手放于鼻端，很浓重的血腥味。如何将这些流自身体里的血液于生命中记忆里抹去呢？唯只有随时光，随岁月了。
一双柔柔的手，自是不想它被鲜血沾染，自是恋想它是灵巧温暖的。可是，当手指碰触到血液，滴沥着血汁时，生命还是被生生的刺激着。那疼，那痛，那惶，那感，那惊，也许只有直面鲜血时才会深刻体会到。无论生活如何，无论岁月如何，皆不会有太多鲜艳的感觉，唯只有在面对一双染满血液的手时，那种情怀才是如血般的触目惊心着岁月与红尘。
遥遥的，想起了爷爷在深冬的寒冽中，因愤怒而生生的用刀恨恨地砍在脚上，自残身体。那番鲜血淋漓的景况中，是心碎大于心痛还是情怀大于生命呢？不得而知，但那段岁月自是刻骨地烙在了直面鲜血的人心上。每当想起，便会不寒而栗。那痛便也生生的扎根于心间，在寒风刺骨中，在漫天雪花中，鲜红刺目，刻骨永恒。
岁月，风吹过。淡然中，一切都无关紧要。只是生命的凝重与沧桑那是行走过的痕迹，承载着生命最后的风轻云淡。
血，弥漫视线，情，缓缓飘开。凝在疼痛间，开出一朵朵的花儿。
2010.10.14
看着手上那道被削的伤口，往外不断冒着血，嫣红绚烂。疼由伤口处血管里传来，透泛整只手，再刺刺地挑着心尖。看着血液顺着纹路流下，怆然满目的沁染上整只手。另一手捂着伤口，青筋鼓鼓，依然难以扼止那流动的血液。全身绷得紧紧，那只受伤的手被紧紧的掐着，似乎想将那只手揉碎，掐断血管。伤口的疼痛被转化，被禁锢。转眼四望，脑中四寻，寻不到所要的任何，也想不起有什么办法可制止。便就那样立在时光处看着那血将一双手渲染，终至伤口凝结。
不知道这一双手究竟会呈现何模样。反正那揪紧的眉目不再有泪，不再有声。这一双手布满了岁月的沧桑痕迹，染满了少时岁月的情怀。左手食指上大大小小，长长短短的疤痕，右手中指上那一突出的结，实是将这一双手破相了。原本这一双手也是美好的，手指不长不短，不大不小，灵活纤巧。记得童蒙时期，与一堆小孩坐在一起，一只只伸出的小手掌，僵直如杆。唯这只小小的手弯翘灵活，柔软柔腻，无论从何种角度看去，都有着美好的弧度。令女孩们欣羡，令男孩们奇异。那时起，才知道自己这一双手是柔软灵活，纤巧细腻的，如一份情怀，可赋予几多的情。
从那时起，便学会了看手，喜欢上看手。总喜欢盯着一双双纤长的手指，想它是否载赋着一个空灵纤巧的灵魂。然后，再多点的时间里，更是知道大都拥有一双纤长手指的人皆具有一种天性，亦或是灵性吧。可是也总有一种固执的感觉，因为纤长美丽，因为空灵多情，所以也就大都是薄命亦或是凉薄。如是的。便会告慰那双并不是修长的手，唯有灵巧纤然便是最好的了。只是也因这份灵巧，诸多的杂事在手中经过，被一一砍斫凝情，便也烙下了生活的痕迹，生命的怆痛。
从未在手上涂抹过任何的霜膏，从未戴过手套，皆只是赤手抚拂在四季的万事万物上，自是没有那种滑腻细白的光泽与触感。掌中斑驳布满硬茧，可是依然是它那朴实的色泽总让眼睛许久的盯着，凝想那份岁月深处的裂痕。
那食指上的一个疤痕是在年少岁月里被一把砍竹的利刀给削去半块。连着肉与指甲，那份疼痛让自己歇斯底里的哭泣着，哭声唤回那在村里帮忙的母亲。当母亲急急地赶回，看到的便是使劲用手捂着手指的苍白人儿，血滴落满地。一双手血液疮痍满目的布满，已凝结成暗黑色。母亲急急的从墙壁上寻些蛛丝蛛包轻轻地贴上那伤口处，再用细纱布细细的包好。那时，放开的一双手早已麻木的失去了意识，僵硬的呈握紧的姿态，只有那被包好的伤口处隐隐的抽痛着。
而今，手又受伤了，但不会再那样声嘶力竭的哭泣，不再那样惶恐的害怕晕去，只是依旧用力的紧掐紧握住。任血肆意的流，直至它自然的凝结。一直都觉得身体里的血液较一般人似乎要少，颜色也暗红些，浓郁的很，似如那个性。有时，便会无聊的想，是否开朗的人那身体里的血液也就鲜红些，流动性强些。因而看着那从身体里流出来的血液，便有种担忧与沉醉，总会凝想那是身体里精贵的血，那是灵魂的流动。只要血管里少去几滴，身体也就会失重几许。
终于，那血凝结了，血液不再往下滴了。轻轻地松开一双紧握的手。僵硬干涩。看着那暗沉的血块凝结在手上，似乎将一双手给生生的包裹了起来。用一块小布包住伤口缠好。轻轻地揉着手指，血块便粉末般的糊满了手，细细的清洗干净。转身看那一地的落红，呵，可不是凋零的花瓣，是身体里的血花。空气中一种浅浅的腥味儿，将手放于鼻端，很浓重的血腥味。如何将这些流自身体里的血液于生命中记忆里抹去呢？唯只有随时光，随岁月了。
一双柔柔的手，自是不想它被鲜血沾染，自是恋想它是灵巧温暖的。可是，当手指碰触到血液，滴沥着血汁时，生命还是被生生的刺激着。那疼，那痛，那惶，那感，那惊，也许只有直面鲜血时才会深刻体会到。无论生活如何，无论岁月如何，皆不会有太多鲜艳的感觉，唯只有在面对一双染满血液的手时，那种情怀才是如血般的触目惊心着岁月与红尘。
遥遥的，想起了爷爷在深冬的寒冽中，因愤怒而生生的用刀恨恨地砍在脚上，自残身体。那番鲜血淋漓的景况中，是心碎大于心痛还是情怀大于生命呢？不得而知，但那段岁月自是刻骨地烙在了直面鲜血的人心上。每当想起，便会不寒而栗。那痛便也生生的扎根于心间，在寒风刺骨中，在漫天雪花中，鲜红刺目，刻骨永恒。
岁月，风吹过。淡然中，一切都无关紧要。只是生命的凝重与沧桑那是行走过的痕迹，承载着生命最后的风轻云淡。
血，弥漫视线，情，缓缓飘开。凝在疼痛间，开出一朵朵的花儿。
2010.10.14